Похмелье долгое, и ломка не проходит
Не расщепляется, осумковалось, трет…
И почему-то с током не выводит…
И не гниет и больше не живет…
Не бьется, не питает, просто щиплет
Не вытекает, пересох проток…
Забилась соль неразведенных мыслей
Не раскрывается последний закуток…
Где-то внутри, обосновалась вера
Во что-то правильное, чистоту идей
Она, как век прожившая химера…
Вера в людей, вера в простых людей…
вопреки...
© Copyright: Лара Овчеренко, 2011
Свидетельство о публикации №111062706493
Свидетельство о публикации №111062706493
Рецензии