Вечер с самим собой. Скудная обстановка.
Нужно полить цветок. Будни как мышеловка.
Вроде и сыт, и пьян, даже ласкаю женщин,
«Но это все обман!», - слово закралось в сердце.
Чувствую, разум спит в душный июльский вечер,
Чувствую, дом стоит, как из тумана слеплен.
Нервно пишу стихи, только выходит «Верьте,
Вы – это те, кто жил где-то в ином столетье.
Вы – это крыльев след в сине-пресинем небе.
Вы - одинокий крик тех, кто пропал в Эребе».
Дрожь по рукам идет. Холод вползает в душу.
Если обман вокруг, то для чего ж я нужен?
Странно быть сном во сне, лишь силуэтом мутным,
Светом простой свечи, ставшей ничем под утро.
Лучше оставить жизнь, той, что текла доселе,
Выйти, полить цветок, выпить бокал Феррейры,
Стол заказать в кафе, женщин любить невинных,
Если мы все – лишь сон, пусть будет хоть красивым.
Жизнь есть красивый сон
© Copyright: Джабраил, 2011
Свидетельство о публикации №111062705990
Свидетельство о публикации №111062705990
Рецензии
