ЧеПэ

Как битый наркоман
накачиваюсь кофе.
Беру осадой шкаф:
что, черт возьми, надеть?
Сую полтос в карман.
И близясь к катастрофе
спешу транжирить дни -
куда еще их деть?

В метро – ни встать, ни сесть:
народ спешит на волю,
и я дивлюсь толпе,
ловя алаверды.
«В Москве живые есть». -
я про себя злословлю.
Но вот моё Че Пэ –
любимые пруды.

Здесь  парк не очень чист,
и воздух дышит пьяно
и жизнь чудесна так  –
бесцельна и проста.
Здесь славный гитарист
басы срывает рьяно,
собрав толпу зевак
у  каждого куста.

Глядят издалека
два тихих кришнаита
с косыми инь и янь
на бритой голове.
Болельщик «Спартака»
беседует с «Зенитом»
о том, что дело – дрянь,
и спорит про лэвэ.

Стакан в руке зажав,
косится на мобильник
седой интеллигент
и слушает, жуя,   
как режет без ножа
бездомный собутыльник
цитаты юных лет:
«Люблю Отчизну я…»

И Грибоедов сам
в ответ «Да неужели?»
Он в вековой тоске
со всяким спорить рад.
Толпа в универсам.
И краше всякой гжели
на городском песке
пивных бутылок ряд.

Скамейки вкривь и вкось.
Вечерняя аллея -
янтарная как ром -
прохожих заглотнёт.
Заметишь будто вскользь,
как «Аннушка» желтея
начищенным бедром
за поворот мелькнёт.

И вот бы никогда
не уходить отсюда,
играя с летом блиц
то в покер, то в лото.
Да вот одна беда:
что в этой массе люда
есть много разных лиц,
но всё не то, не то...