Когда придет весна - растает гололед,
И станет жизнь не грязь, а сладкий мёд.
Будильники умрут. Достанут из под снега,
Меня, и назовут поэтом.
Потом. Ну а сейчас - зима. Гудит остервенело
Мертвый город. И бледны, словно мелом
Измазанные, лица. Снуют туда сюда
Прохожие. Весны нет ни следа.
И души запорошены.
Грядущее - как прошлое,
В котором нет ни шанса на спасенье.
И вилами стихотворенье
Втыкается в уставший разум.
Мне верную бумагу разом
Испещряет словно оспа
Строк обезумевшая россыпь.
Когда придет весна - растает гололед...
© Copyright: Еленович Иван, 2011
Свидетельство о публикации №111062700549
Свидетельство о публикации №111062700549
Рецензии