Близится вечер тяжёлого дня –
Ты ни за что не уйдёшь от меня.
Я вынимаю иззубренный нож:
- Смотри, на что он похож?
Я не поэт, я только лечусь,
Мягкую душу ногами топчу.
- Чувствуешь холод – это мой нож?
Смотри, на что он похож?
Липкие пальцы, солёные губы,
В мой третий глаз попала соринка,
Нет, я не злой и нисколько не грубый,
Просто пути нет, а только тропинка.
Даже когда ты ослепнешь навеки,
Склеишь свои непрозрачные веки,
Я не стреножу иззубренный нож:
- Смотри, на что он похож?
Плакать не надо –
Я всё равно не прощу тебе
Этого взгляда,
Который приказывал мне:
- К ноге!
Маниакальная утопия
© Copyright: Франк Сент-Отто, 2011
Свидетельство о публикации №111062704147
Свидетельство о публикации №111062704147
Рецензии