Дорога

Наши дни - парафраз откровений,
Всплывших в памяти, вдруг, дежавю.
Цепь когда-то свершенных мгновений,
Опровергнувших быт на корню...

Скрип телеги в полуденном зное,
Запах сена, звенящая даль...
Это все - как прибежище Ноя,
Сквозь терновую жизни печаль...

Мне навстречу пустыни песками,
Искушенья, да хлеб за спиной -
Чтоб делиться с голодными ртами,
Что глотают неверье слюной...

По кусочку, по дню, по минуте
Все раздать безвозмездно, за так...
И скользнуть по серебряной мути
Волн житейских, не чувствуя шаг...

Чтобы ведая сколько осталось,
Знать - что Вечность всегда под рукой.
И за плечи забросить усталость,
Придавив ее к шее клюкой...

И в ладонях облезлых обочин,
На стоянках своих пепелищ
Становиться светлее и проще,
Поднимаясь из грязи и днищ...

И не помнить начала дороги,
Четко видя, чем кончится путь:
Как валежник, спалить все тревоги -
От которых нельзя отдохнуть...

И, сгибая краями пространство,
В точку встречи отрезки сводя,
Знать, что я - лишь один из упрямцев,
Кто не может прожить не любя...

Много раз я уже это видел:
Радость, слезы... И ветер. И дождь.
Приходил. Уходил. Ненавидел...
И любил, зная правду и ложь...

Но и в том, да и в этом столетье,
Я всегда, как никто понимал:
Наша смерть - это наше бессмертье...
Это помнят, кто здесь умирал...

И теперь, оказавшись в неволе
Безнадегою скрюченных тел,
Утверждаю - что все в нашей Воле...
Как когда-то Спаситель велел...

И пройденными мной расстояниями,
Взглядом бросив в грядущую ширь,
Сквозь ушко пропущу расставания
И скроЮ себе новый псалтырь...