В книжном магазине

                Разбросанным в пыли по магазинам,
                (Где их никто не брал и не берёт!),
                Моим стихам, как драгоценным винам,
                Настанет свой черёд.
                Марина Цветаева


На красочной и дорогой бумаге,
Среди разнообразных новых книг
Увидеть бы хоть чуточку отваги.
Где ты, хемингуэевский старик?

Закованные в недоступный глянец,
Стоят ряды надменных толстых книг.
И может разве только иностранец
Небрежно Достоевского купить.

Ахматова и Пушкин - в позолоте,
Есенин с изумленьем - в серебре
И, как в неволе, в суперпереплёте -
Шукшин, Высоцкий, Лермонтов, Бодлер.

Как будто очутился за границей,
От ценников в глазах моих рябит,
А с потолка откуда-то, как птица,
Чирикает ритмично модный хит.

И книги, недоступные, как птицы,
Сидят на полках с важностью вельмож.
Не часто в дом простого украинца
Иль русского такой вот томик вхож.

Не для царей они писали и министров,-
Для чутких, тонко чувствующих душ!
Не для скучающих пресыщенных туристов,
Которым наши земли - просто глушь.

Прославив на века свою державу,
Культуры пласт незыблемый неся,
В своей отчизне просто как к товару,
К их книгам мы теперь относимся.

Да, элитарность стала нынче в моде,
Но разве может Пушкин в моде быть?
Он всюду - и в народе и в природе,
И в музыке, и в сердце будет жить.

Как грустно понимать, что безвозвратно
Уходит время, вспять не повернуть.
Все изменилось - нет пути обратно,
И все не так, и можно лишь взгрустнуть.