Дневник желтеющий я с трепетом листаю

Мой из прошлого дневник режет, словно ножницы: из «сегодня» вырезает многих лет кусок.
На коленях перед ним, памяти заложницей, с юности главы срываю выцветший платок.

С волнением страница за страницей листаю годы свои, заново прожив…
Моложе – увядающие лица, и тот живой - давно уж кто не жив.
Устами детскими и истина глаголет… Теперешним умом согласна вновь:
Нельзя родителям детей своих неволить, ибо у всех своя дорога и любовь.
Понятно, что дневник на то и нужен, всё личное от глаз бы утаить, 
Обидами бы путь был не запружен: из детства родом боль мешает жить...
Хоть старая обложка, да укрытие - от взора любопытного запор.
Не грех большой всех дум своих сокрытие, - хранит ведь тайны дома и забор...

Нет, годы всё ж  меня не изменили, и думаю я так же, как вчера,
Лишь фото в моём паспорте сменили, да стали вдруг длиннее вечера.
И пусть дневник в стареющей обложке, стареющими -  чувства не назвать.
Конечно, осени легко  подставить ножку, прошла моя весна, зато я - мать!

Всё также своим почерком корявым в стихах пытаюсь правду отыскать,
Но, коль башмак один и то дырявый... Зато - есть Вера! И сомненья - вспять...

Дневник желтеющий я с трепетом листаю, и юностью полна я.... И опять....
Захлопнув дверью, вновь что  тополь облетаю,
И в чём потом....

И в чем потом я буду зимовать?..