Три мотылька

Был синий воздух, месяц желто-красный,
И где-то там, в сапфировой дали
Три мотылька чуть вкрадчивый, опасный
Свой разговор под вечер завели.

Один шепнул: “Огонь искрист и бел”,
И гордо так на розовой цветок сел,
И тут второй на свечку полетел, -
Не долетел, обиделся, обжегся:

“Отравлен он, он ядом облизал
Мои крыла”. Но страх не брал иного,
И ничего тот, третий, не сказал,
Ведь он сгорел от пламени свечного.

Что с ним теперь? Огонь он проклинает?
А, может, он его благодарит?
Да, кто бормочет – ничего не знает,
А тот, кто знает, тот не говорит.

Восток, Восток! Легенда ведь права!
И часто глуп тот, шумный и звенящий,
Ведь сколько ты не говори “халва”,
Во рту твоем с того не станет слаще.

И горько мне от серых, хмурых дней,
От памяти, от чувственного следа,
Пусть я смешной, и не было смешней,
Да, но любовь я все-таки изведал,

Ведь я любил, люблю и буду впредь,
И я молчу, и грифелем шуршу,
О том огне, в каком пришлось гореть,
Не говорю я, только лишь пишу.