Из шкуры вон - подростком шалым...

Из шкуры вон - подростком шалым,
оставив плоти рубежи,
лет паровоз считает шпалы,
сквозь прутья выросшей души -
я до сих пор живу дворами,
где привечали
запоздалых,
где зло встречали
топорами,
высь целовали
куполами
снов, сквозь пилу лесоповалов
растущих чащею
Тайгета
в лихое счастье:
быть поэтом
там, где поэтов убивала
не Лета,
взявшая при жизни,
но суета любви
к газетам
в плюющей на стихи
отчизне...
Господь,
прости
мои грехи,
помилуй
тем, что через плоть -
звездой горящей над могилой
однажды
жажда
та взойдёт,
что в робе полосатой мнила
тьму смерти строчкой
расколоть,
благодарю за одиночку
двадцатилетнего рассвета,
в которой я поставил
точку
над всеми тюрьмами и гетто,
над склепами
времён и далей,
здесь на земле реально сущих,
и стал счастливо
каждой почкой,
медовость листика несущей
через кресты
страстных ветвей -
в свободу мысли, что красиво
дана в скульптурах высоты
Твоей,
с Твоими облаками -
я стал растущими стихами,
губами мчащими сквозь тьму,
стал памятью о Мандельштаме -
ещё на брежневском ветру -
я видел, как роняли в яму,
медалями набитый гроб -
нас принудительно загнали
в телеэкранный уголок,
чтоб видели заросший лоб,
лежащего на пъедестале
вранья о славе
в царстве разлагающихся строп
и строк,
где в людях небеса,
по Божьей милости - наперекор,
означенному выше -
выживали,
благодарю за смертный приговор,
через который до сих пор,
душа
над виршами -
дыханьем вышним
дышит -
назначенное свыше ей, верша...