Прошло уж больше сотни лет
Со дня писателя кончины,
И уж, наверное, забыли,
Когда про нос все говорили.
Его, конечно, не любили,
Но жаждой видеть возродили.
К тому настало наше время,
Родившее мозгоусушливое племя,
Оно глазами видеть правду не хотело,
А ртом все, что давали, ело.
Остался нос, свободный нос,
На обонянии он рос.
И как услышит, где успех,
Сморкается на всех.
Иной нахала похулит,
Иной куда-то убежит,
Другой соплями насладится,
А тот, что снизу возгордится,
Конечно, он ведь очень мал,
А нос в него как раз попал.
Другой побольше, был поодаль,
И не на шутку рассерчал,
Когда сморкачь, не замечая,
В него ни разу не попал.
Ох, как хотелось бы в порыве
Однообразными всем быть,
И вместе с длинными носами,
В дерьме осуществить заплыв.
Нос
© Copyright: Константин Лехт, 2011
Свидетельство о публикации №111062607466
Свидетельство о публикации №111062607466
Рецензии