Безвкусица

А мы? А что мы?
Мы недопитый кофе.
Мы снегири по ветру.
Мы неточные числа с неточным ответом.
Дешевая комедия.
Наигранная истерия.
Пустая квартира, где музыка не играет.
Где выпит весь ром, а на столе всего одна маленькая неприметная горбушка.
Напоминающая нам об утрате не приобретенного.
Мы? А что мы?
Вот постучите к нам в дверь.
Спросите: "Где мы?"
А нету "мы", уехали, испарились, улетели, сели на калайдер.
Вообщем нету. 
Заменили нас, как старые гардины на новые шторы.
Как дешевую китайскую еду на фуагра. 
И все бы ничего,
и вроде конец отсутствует.
Только пусто так, как выходишь по утру.
Куришь, и сказать тебе нечего.

А вы говорите свобода!
Где она? Вы когда её в последний раз встречали?
Вы же затюканы собственной "жопой",
а ещё перемен хотите.
Чертов з два, а не перемен вам.

Простите за эту безвкусицу, лирика меня не постигла.
Вот волна меня несет.
А вам всего хорошего.