Танец подвыпивших истин, лето стекает числами на асфальт.
Горечь крадется к горлу сквозными вихрями. Не унять
нам ни шагов, ни прогулок в бездну. Мы на краю пути.
Ты доверял лишь черту, я - только Богу. Нас не спасти.
Некому прикоснуться к твоим ладоням, к моим вискам.
Всё, что над нами будет, мы вновь разделим напополам.
Мы перешли черту, где-то здесь, за гранью, и был наш рай.
Только приходит время за жизнь последствия собирать.
Небо ночует броско то по вокзалам, то на углах
заспанных улиц. А мы - на кипельных простынях.
Белое бело. Но каждый черным оставит след.
Прошлое отболело в изжитых истинах.
Смерти.нет
Смерти. нет
© Copyright: Наталья Стриженко, 2011
Свидетельство о публикации №111062605792
Свидетельство о публикации №111062605792
Рецензии