А жизнь несла благую весть:
тебя снесла, птенца вскормила.
Из выгнутого лука - смерть -
стрелой отравленной пронзила.
Но это знанье – на «потом»,
еще цвести, не знать начала,
и о грядущем думать мало,
а лучше и не знать о том.
А слушать, как звенит трава,
и мак горит в цветочных пяльцах,
где по земле, наощупь, пальцы
читают чьи-то письмена.
Глубок и сладок сон земли,
клубок раскатывает нитку,
и в белой кружевной накидке
Спит Беатриче,
спи и ты.
Ветра поют, влекут к началу
каких-то войн, каких-то лет.
Но что ему весь этот свет?
Он локон золотой ласкает,
и пишет траурный портрет.
Beata Beatrix
© Copyright: Анастасия Шохина, 2011
Свидетельство о публикации №111062605753
Свидетельство о публикации №111062605753
Рецензии