ты умер, а я рисовала нам будущее

мы переходами влажными, ты шепчешь, что все не важно
потом начинаешь стихами, а ливни твои слова заглушают
я слушаю. глотаю взахлеб и пытаюсь уловить смысл,
хоть что-нибудь, что дало бы НАМ право на жизнь,
на какое-то ничтожное существование/признания нас живыми
больше чуть чем обычно кричали, как всегда спорили, выбирали причалы
куда причалим? за бортами вечные печали, а птицы нам подражали

это все равно ничего не решает. капли дождя смешались со слезами,
бьют по стеклам громко. тебе теперь и это мешает. каждое утро в трубку телефонную
вполголоса просишь прийти и принести с собой что-нибудь выпить
потом дрожащими руками, в промежутках затягиваясь очередной ментоловой, пишешь завещания
нелепые прощания. скомкав снова выбрасываешь в урну, следом сигарету и устраиваешь пожар
я рисую мертвые пейзажи. честное слово, какой-то смешной пассаж. и тебя это не смущает

стекла все потрескались и из них пытается сбежать черный дым
мне кажется, завтра во всех газетах заголовки будут кричать "он сам их убил"
наверное, просто больше не хватило сил. ты заранее у богов своих прощение проси,
чтобы тебя отсюда и сразу туда, в рай. закажешь себе там вечный май и зеленый с мелиссой чай
ну что, прощай? обнимемся, ну так, невзначай. сделаем вид, что были знакомы
без поклонов. так можно, серьезно, по всем законам, выбирая свои личные комы

послезавтра я буду сидеть на кухне у себя дома
пить крепкий кофе и слушать о чем кричат радиоэфиры. после очередной песни земфиры
сообщат, что ты взорвался в пределах своей квартиры. что был пожар,
и что девушку, которая погибла вместе с тобой всем немного жаль, красивая была
вашу смерть фиксируют в районе двух утра. на наш город хватает каждодневных утрат

поэтому, наверное,
мне уже пора
?