За дверью
Я живу на одиннадцатом этаже
(Какая напрашивается рифма!). Вообще
С высоты похожи на тараканов
Голуби, с грязного пола двора
Клюющие семечки, рассыпанные вчера
Из не менее чистых стаканов.
Погода на удивленье. Впрочем всегда.
В воздухе если не дым, то вода
В виде дождя, снега или тумана,
Мороси, изморози, дыханья, в виде
Просто воды, в которую не войти, если не выйти
За дверь, где не свет, и не тьма, но
Просто погода. Улица. Город. И
Где включаются все твои,
Приспособлены к жизни её длинною,
Органы – скуки, отчаянья, слепоты,
Невозможности, нежности. Словом, ты
Никакой иною,
Кроме вот этой, не будешь бит.
Облака похожи на рваный бинт
С обнажённой раны заката,
С безнадежной, догадываюсь, чьей, главы
Над сочтёнными стебельками травы,
На землю брошенными когда-то.
24.06.11 г.
© Copyright: Борис Астафьев, 2011
Свидетельство о публикации №111062604103
Свидетельство о публикации №111062604103
Рецензии