Наркомания боли

(блюз для пессимиста-2)

Встречаются люди порой - одичавшие псы...
Сбиваются в стаи, все ищут чужого тепла,
Считают грехи и греют в руках носы,
И каждый готов рассказать про свои дела,
И каждый готов на базары про боль и смерть,
С налетом горечи, злой, удалой разнос.
А скажешь: "Хватит. Сил нет на тебя смотреть" -
Поймаешь взгляд исподлобья, немой вопрос.

Как в трубке гудки, как голос из-за стены -
Пронзительный, топкий, глубокий - не видно дна.
И вроде бы все понимаешь, что нет вины,
Да только что-то гнетет, будто есть вина.

Играй же, мой друг, твой наркотик - твоя же боль.
Там, где есть боль - все значительней, даже грязь.
Она во сто крат дороже любой другой,
И все оправдает, куда бы не пролилась.
А боль чужая - причина для новых тем,
Болезненно-звездных боев на твоей войне. 
Она для тебя ценна, но ценна лишь тем,
Что чувствуешь, будто ты не один на дне.


...Вот слезешь с иглы - что же будет с тобой тогда?
И кем ты останешься  - кучкой костей и вен?
Подземным связистом, вырубившим радар?
Блохой, тараканом, пленником собственных стен?
Всю жизнь рассуждать о бессмысленности бытия,
О бренности жизни, расписанной по часам...
А нужно сказать себе: у меня есть я.
Я есть. Я жив. Остальное - сделаю сам.

Все пристальней, зорче, наглей внутрь себя гляди -
В тебе еще тлеет уголь среди золы?
Быть может, еще не поздно себя найти?
Быть может, еще не поздно слезать с иглы?

05.05.2011