Наркомания боли

(блюз для пессимиста-2)

Такие волки пошли - одичали, как псы...
Сбиваются в стаи, все ищут чужого тепла.
Считают грехи и греют в руках носы,
Чтобы потом рассказать про свои дела.

…А после пойдут базары про боль и смерть,
С налетом горечи, злой, удалой разнос.
Ты скажешь: "Хватит. Сил нет на тебя смотреть".
Поймаешь взгляд исподлобья, немой вопрос:

"А помнишь, как я тебя напоил вином?
Сопельки вытер, выслушал, укачал?
Думаешь, это по кайфу - чужое дно?
Помнишь, наблагодарня тварь, отвечай?"


Как в трубке гудки... как чей-то взгляд со спины,
Пронзительный, грустный, глубокий - не видно дна.
И вроде все понимаешь, что нет вины,
Да только что-то грызет, будто есть вина.

Играй же, мой друг, твой наркотик - твоя же боль.
Там, где есть боль - все значительней, даже грязь.
Она во сто крат дороже любой другой,
Родная, своя - течет, трепеща и смеясь.

А боль чужая - причина для новых тем,
Все тех  же высотных боев на твоей войне. 
Она для тебя ценна, но ценна лишь тем,
Что чувствуешь, будто ты не один на дне.


...А слезешь с иглы - что же будет с тобой тогда?
И кем ты останешься  - кучкой костей и вен?
Подземным связистом, вырубившим радар?
Блохой, тараканом, пленником собственных стен?

Всю жизнь рассуждать о бессмысленности бытия,
О бренности жизни, расписанной по часам...
Лишь нужно сказать себе: у меня есть я.
Я есть. Я жив. Остальное - сделаю сам.

И если узнал себя, оглянись вокруг.
В тебе еще тлеет уголь среди золы?
Быть может, еще не поздно прорвать свой круг?
Быть может, еще не поздно слезать с иглы?

05.05.2011