И живые как-будто люди...

Почему ты ее не любишь, эту девочку с взглядом львицы?
Просыпаешься, если ночью она снова тебе приснится.
И за что ты так нежно гладишь ее волосы ближе к утру,
если всем говоришь, что она не смогла подобраться к нутру?
Сколько будешь еще вот так, поводок намотав на ладошку,
ты удерживать, отпуская на свободу девочку-кошку?
А потом, когда вдруг порвется и веревка, и ее чувства,
что ты сделаешь с гордым сердцем?
Что положишь туда, где пусто?

Почему ты его так любишь, этот дикий упрямый профиль?
Он твое восхожденье на крест. Личный путь к неблизкой Голгофе.
И зачем ты его прощаешь, каждый раз, будто бы впервые,
и для точек, конкретных точек, пришиваешь хвосты кривые?
Сколько выдержишь ты вот так близкорядом, но все ж не вместе?
И зачем ты сознательно ищешь в каждом взгляде, и каждом жесте
для себя хоть какой-то знак, что ему ты нужна доныне?
И мечтаешь, так глупо мечтаешь, о совместном крошечном сыне...
А насколько осталось сил просыпаться от нежных рук,
и чуть позже, когда вдруг спросят, говорить, что он просто друг?
Ты сломаешься, я то знаю. Ну кому, как ни мне се знать?!
Что ты сделаешь с битым сердцем?
С тем, кто смог его поломать?

Они будут лежать в кровати, задавая друг другу вопросы.
Она будет ему стиховать, он же тихим шепотом - прозой.
По ночам доверяться телами, днем на метр - не подходи.

и живые как-будто люди;
И как-будто сердца в груди...

26.06.11