***

Стихи моего отца,Виктова Кузмича Бакулина,1937г.-2003г.

Тоска мозги грызёт,как кость
И сердце боль тупая гложет
А душу рвёт на части злость
И как змею в огне корёжит
           Смотрю вперёд-там только тьма
           Смотрю налево-там стращают,
           Смотрю направо-там тюрьма
           А сзади Родину меняют.
Свои как будто мужики
Но только с виду они братья
В зубах кровавые куски
А на плечах чужие платья
            Их мало,но они с кнутом
            И гонят люд,хлеща бесправьем
            Бежит народ с открытым ртом
            К кормушке оных разнотравьем
Кидают пайки,чтоб не сдох
Табун людского "разнотравья"
А в след кричат:-поможет Бог
Спастись,быть может,от бесправья.
             Была страна, и был народ
             Была великая держава
             И шли мы братьями вперёд
             И песни пел нам Окуджава
Теперь мы плачем,не поём
И нам Всевышний не поможет
И словно ,мух,друг друга бьём
На окровавленной рогоже
В.К.Бакулин.


Время.

Себя я бью по темени
Ища в мозгах симптом
Стихами бью по времени
Как мерина кнутом
       Его я убиваю
       За письменным столом
       И сам того не знаю
       Что в черепе пролом
А в дырку черепную
Как черти на полок
Летят на прополую
Хореи в потолок
         Я строфы собираю
          Глазами с потолка
          В тетрадку загоняю
          Как в стоило быка
Пишу,летят минуты
И прячутся в часы
А строчки почему то
С тетрадной полосы
          Глядят поэту в рожу
          Как семя из лузги
          Желая влезть под кожу
         В поэтовы мозги
И там в хаосе мыслей
Свиваясь в узелок
И,чтобы не закисли
Опять, на потолок
           И, убивая время
           Поэт вас соберёт
           И пустит это бремя
           Стихом в круговорот.
В.К.Бакулин.

Обида.

Я словно "Джин" засунутый в бутылке
Ни год,ни два,а жизнь просидел
Уж нет волос на теле и затылке
И до сих пор ,талант мой не у дел

Во все концы летят мои конверты,
Ответы изредка приходят ,иногда
И росчерком пера казённые эксперты
Рукою деспота мне пишут:"Ерунда"

Другие мне совсем не отвечают
Не потому,что почта не пришла,
А потому,что бездарь привечают
От "пап" и "мам",то бишь не от села

Куда идти?Кому лизать сиделку?
Хотя сиё,я с детства не учил.
И с тех же лет,я презирал подделку
И срок за "дядю",даром получил

Меня хлестала жизнь ураганом
Давила,давит стопудовой мглой
И с детских лет,слыву я хулиганом
На всё и вся,гляжу дворнягой злой

Не от бессилья хочется заплакать!
Не от бессилья,мучиться,страдать!
А снять штаны,на прошлое накакать
закрыть глаза,чтоб "доли" не видать.

В.К.Бакулин.


Порой лежу в объятьях стен и ночи,
Укрывшись тьмой от хаоса,дрязги
Болит душа,и сердце кровоточит,
А в черепе туманятся мозги.

Юнцом писал стихи я для любимой
Читал страданье даме при луне
Какой-то миг,я был непобедимый
И с тех  времён сидит поэт во мне

Идут года,написанного много
А сколько я могу ещё писать?......
Но оценив сиё писанье строго-
Его кому-то надо прочитать

Но нет читателя и нет поэта
От слов моих прозрачность ,пустота
От куда ждать желанного ответа?
И где приют найдёт моя мечта?

Быть может там,в проклятой преисподней
Меня оценят черти и Боги
Но я хочу,не завтра,а сегодня
Ответ держать,за умные мозги

И пусть мой джин летит по белу свету
Огромен мир,и где то нас поймут
Пройдут года,и почести поэту
На памятник накинут, как хомут
Виктор Бакулин.


Хочу поэтом быть.

Тёплый день,трещат сороки
В небе синем облака
На бумагу,эти строки
Вводит грубая рука
               Мыслит мозг,а губы шепчут
               Подходящие слова
               Те,которые полегче
                Те,что носит голова
Меня словно наказали
За какие то грехи
Или духи приказали
Чтобы я писал стихи
                Но не то и не другое
                А призвание видать
                Не дают они покоя
                Так и хочется писать
Очень жаль,что поздно начал
Я поэзию любить
А порою даже плачу,
Что хочу поэтом быть
              Но не просто стать поэтом
              В наше время и когда
              На свои стихи ответы
              Получаю иногда
Что они сыры , со  сбоем
Рифмы нет,где колорит?
И оставьте нас в покое
Мне редактор говорит
               Но пишу: и днём и ночью
               В записных и на клочках
               Не жалею между прочим,
               Я глаза свои в очках
Мой язык простой ,понятный
Для деревни,мужика
Но ,мои стихи,однако,
Давит цензора рука
               Ведь никто на этом свете
               Мне писать не запретит
               И надеюсь,в новом веке
               Мой талант заговорит.
В.К.Бакулин.


Подорожная.

К Вам я взор обращаю поэты
И почтенье свое отдаю
Вы- родимой земли самоцветы,
Я на той же земельке стою
Как и Вы ,я поэт самобытный
И живу,для сего ремесла
Но издательской палкой побитый
И Фортуна меня не спасла
Я желаю душою и телом
Чтоб мой голос услышали Вы;
"Трудно,братья,при разуме зрелом
Прозябать в захолустье живым"
Не ученый ведь я-самоучка
В деревушке без выезда рос
Не из мамкиных рук-белоручка,
Мой лицей-захудалый колхоз
Я в поэзию с детства влюбленный
И стихи,лет уж сорок пишу
За амбар, по тропе проторенной
Всякий раз в туалет уношу.
У селян не в почете поэты
У селян комбайнеры в ходу
Не годимся в Некрасовы,Феты,
Говорят, что несем ерунду
Разделяют нас горы и реки
Сверху давит нужда,нищета.
Ах поэты!Вторые абреки
Ах поэты! Наш дом -Воркута
Отзовитесь же вы, отзовитесь!
Буду ждать с нетерпением весть
И Богам за меня не молитесь...
Оцените мозги;как уж есть?               

В.К.Бакулин
               

Ко мне затерялась тропа.

Ко мне затерялась тропа
Я в душу свою не стучался
Я не был у батьки попа
С поэзией я не венчался
Куда-то  манила звала
Меня на чужое остожье
Бежал я,глотая слова,
Следы оставлял в бездарожье
Я делал стихи из берез
Из снега,дождя и цветенья
И слово в поэзию нес
Положенное в стихотворенье
Но только слова,как ежи
Торчат,что колосья рогами,
Как сноп от серпованной ржи,
Рифмованные мной слогами
А сколько бумаги извел
Из букв лепил вдохновенье
Годами к поэзии шел
В кармане держал заявленье
Гляжу я очками в словарь
Сплетение великого слова
И этот словесный букварь
Жую,как отаву корова
Но в нем круговой лабиринт
В него без таланта не входят
В него,я врезался,как винт
Но годы так быстро уходят
Я волком Ожегова рву
И Даля грызу в отупении
И с ними в обнимку живу
На что есть большое терпение
Мне Пушкин во сне говорит
И Маяковский грохочет
Есенин с гармошкой вторит
Крылов, буд то филин ,хохочет
В некрасовский мир я гляжу
В забитую Русь ботогами
А я то кому же служу?
Я чтоли пишу вверх ногами?
Топчу я тропинку свою
В бурьяне всего стихоплётства
Я план то стихам не даю-
Поэзия любит упорство.

В.К.Бакулин.1999г

Растащили тебя,Мать-Россия ,дотла
Наводнили воры тунеядцы.
А рабочий народ у пустого котла
С голым задом и светятся яйца

Эх!Российский мужик,до чего ты дожил!
Обнищал же ведь ты не от лени.
А кому ты мужик,свою власть удружил,
И упал перед ним на колени.

Вот стоишь перед ним с протянутой рукой,
Как убогий на праздник "Николы"
А тебя,словно мяч,властелин бьет ногой,-
Ты летишь,как с лопаты совковой.
Виктор Бакулин.