Пролететь бы птицей серой
Над пушистой синей высью,
Проложить дорогу верой
И бежать когтистой рысью,
С ветром словно бы играя,
Не сдаваясь до, и после края,
За которым месяц,
За которым много облаков, дорог и лестниц...
Пробежать
И на холме, вдруг, гордо возлежать,
Ласкаясь под руками ветра,
И глядеть на занавес красивейшего фетра,
Что опустился на уставший горизонт,
И засыпая оглядеть старейший фронт - в душе...
И проснуться, но уже - в своей постели,
Услышав вновь, как соловьи выводят трели...
Сон - мечта
© Copyright: Павший Бард, 2011
Свидетельство о публикации №111062601560
Свидетельство о публикации №111062601560
Рецензии