Портрет

         
Художник кисти взял и подошёл к мольберту.
Он душу отдавал прекрасному портрету.
Был милой дамы взгляд таинственен и нежен,
А праздничный наряд весь в кружевах заснежен.

И локон золотой волной с плеча спадает.
Сей образ неземной художника пленяет.
Один мазок, другой и кисти заиграли,
И под его рукой все краски оживали.

И ожил вдруг портрет, взгляд синий заискрился,
И милый силуэт с ним в вальсе закружился.
И в вихре кружева с волнения распахнулись,
И выпорхнув слова, к вселенной прикоснулись.

Прикосновение тел, сплетение рук, лобзания,
И захватило дух от страстного желания.
Но всё неслось вокруг под музыку и пение.
Мазок последний, вдруг, остановил видение.

Усталая рука все кисти уложила.
Она, взгрустнув слегка, на полотне застыла.
Художник задремал на стуле, у камина.
А та, о ком мечтал, сошла легко с картины,

Присела рядом с ним, всё разбудить боялась.
Он ею был любим, она им любовалась.
Порывисто дыша, во сне художник стонет,
То плачет в нём душа, что ею он не понят.

Что не вернётся вновь вальс дивный во вселенной,
А вся его любовь, лишь сон обыкновенный.