Стокгольм

Когда-то викинги в рогатых шлемах
Набегами опустошали Русь
И ужас наводили на Европу.
Последний викинг — венценосный Карл,
Двенадцатый по счету, под Полтавой
Похоронил воинственность варягов.
Их мирные потомки в воскресенье
Идут по три иль по четыре в ряд,
Без шапок, в легких курточках и джинсах —
Балтийскому морозу вопреки —
И катят маленьких детей в колясках,
Оставив дома работящих жен.
Что здесь о викингах напоминает?
Драккар  у королевского дворца,
Надгробье Ярла Биргера, что рану
От князя Александра получил,
Да памятник двенадцатому Карлу,
Что руку к Невским берегам простер,
Хотя и тщетно — кто бы сомневался…
Ах, Швеция! Ты, сытая старушка,
У теплого камина греешь кости
И вспоминаешь молодые годы,
Остаток жизни мирно доживая…
Не веришь в Бога, черта не боишься,
Однако почитаешь короля
И королевскую семью, хоть знаешь
Их слабости, пороки, недостатки.
Своих сынов ты бережешь от пьянства,
Однако не удерживаешь тех,
Кто преданы содомскому греху.
Балуешь внуков — не перегружаешь
Излишними познаньями в науках,
Безоблачного детства не крадешь.
На что им математика! Пускай
Займутся музыкой да языками.
Благополучное самодовольство,
Спокойствие, что переходит в скуку,
Свобода, чья изнанка — беспринципность.
Вот, Швеция, словесный твой портрет!

 2007 — 2008