Просыпаясь между пальцев

Шаги в себя мои стихи
И в предложения слагают что-то, лепят, как из глины,
Смешав в этюд морскую пену, облака и шорох волн, играющихся галькой,
Разбавив ветром и парящей в небе чайкой, рождаются в словах мои глаза....
И то, что там, за ними, в глубине, стремясь увидеть, словно из окошка,
Отшторивает быстро занавески и ловит миг, открывшийся извне.
И вижу всё иначе....
Всё во мне.
И круглый камень, что в моей руке, всего лишь — продолжение касаний,
Он тоже «я», лишённый острых граней, когда-то резавших до крови кожу,
Сейчас ласкает гладкостью своей и отдаёт себя и всё, что слышал
Там, в глубине морской, откуда вышел,
И, оказавшись здесь, в моей руке, затих на малое, незримое мгновенье,
Почувствовав меня, как продолжение....
Услышал кровь, бегущую по венам,
И гладкость кожи на себя приняв,
Уснул в объятьях умиротворённо.
А ступни ног, объятые песком, из мелких ракушек родившегося где-то,
Услышат одиночество зимы, так безвозвратно потерявшей лето.
О том, как в срок она сюда придёт в своей, с огромными полями, шляпе,
Ступая по холодному песку, дождём и снегом белым будет плакать.
Смотреть на море и пурпурный горизонт, лицо подставив воющему ветру,
Присядет медленно под пляжный зонт, представив, что она встречает лето....
Такую вот историю песок поведал, просыпаясь между пальцев,
Став ещё мельче, без привычной людям фальши,
В себе все тайны так же сохранив.
***
Шаги в себя мои стихи
И в предложения слагают что-то....
24.06.2011