Мы играем в пыльные игрушки,
Говорим избитые слова.
Мы глупы, умны и простодушны,
А еще жестоки иногда.
Наш рассвет - с закрытыми глазами,
А во тьме кипит и рвется жизнь.
С нами просто, сложно... временами.
Мир - игрушка. Хрупкость. Никотин.
Следом в след по уровню дороги,
Попадая вдохом в каждый вдох.
Наглые. Скупые. Недотроги -
Мы шагаем с пятки на носок.
Бесимся, смеемся, упрекаем;
Требуем покоя с кутерьмой.
Знаем все - и ничего не знаем,
Но всегда останемся собой!
Мы
© Copyright: Мария Буш, 2011
Свидетельство о публикации №111062404986
Свидетельство о публикации №111062404986
Рецензии