Якпаквяспнстжсвн - далее по списку сверху вниз

Я Олей* вскрываю свой мозг,
как консервную банку - ножом,
потому, что ты - не можешь, (не хочешь?),
ах, ле-е-е-енишься!...
китайскими палочками ковырять эфемерность пространства,
в котором живет моя плоть.

Я вижу твою неуверенность,
мелочность,
скабрезность,
лживость,
измотанность -
становится скучно.
Прости, мне пора на Демонстрацию.

Ну, что, что, что ты сейчас подумал?
Скажи, что пришло тебе в голову?
Тетки с шарами и парни с транспарантами?
Жеманные вешалки, бредущие по подиуму?
Слайды с презентацией чего-нибудь нефтегазового?
В крайнем, случае что-нибудь еще,
не имеющее отношения к демонизму?

В моих ладонях может выжить многое.
Спелый одуванчик,
птенец,
прошлогодний лист, застрявший между страницами дней,
и даже твое дыхание.

Но странное дело, руки - пусты.
Или свободны?
От предрассудков, от заблуждений, от веры в чудеса, от затмения...
Или для?

Я хочу быть там, где ты - весь.
Мне не нужно - по ка-пель-ке.
Можешь считать меня жадной, эгоистичной,
непригодной для украшения интерьера твоей судьбы -
потертой временем,
засаленной на сгибах.
С блестящими морщинками - я понимаю, пытался разгладить.
Лоск - не удался.
За попытку спасибо.

Мне сложно понять наслажденье рыбалки.
Но если ты умеешь ловить рыбу руками в мутной воде,
то мы с тобой очень похожи.
Я тоже обожаю ловить бабочек.
Без сачка.
Пальцами.
За крылья.
Главное, не повредить.

Если, конечно, сумел войти в доверие.

P.S. И не называй меня "лапуль".
У тебя нет на это абсолютно никакого права!


* Речь о стихах Оли Боград