Несостоявшийся скрипач

          Сегодня на сцене музыкального училища дают концерт маленькие скрипачи. Среди зрителей нахожусь и я и слушаю, вспоминаю, думаю.
Мой сын мог так же играть на сцене, как играют эти дети — усердно, старательно, торжественно, даже самозабвенно. Но один мужик, какое-то время называвший себя моим мужем, однажды бросил презрительно:
– Скрипач — три года ломал калач!.. Возомнил себя будущим гением... Ха-ха-ха!!! Противно слушать твои пиликанья!..
– Не смей так разговаривать с моим сыном!.. Сын, не слушай эти бредни. Играй, дорогой.
– А ты... курица. Тебе бы цыплят побольше, ты б кудахтала вокруг них!.. Кикимора! Уродуешь пацана.
... Прошло много лет. Сын мой не стал скрипачом, хотя прошёл тщательный отборочный конкурс в музыкальную школу по классу скрипки и скрипкой бредил ещё с пяти лет, когда я брала его с собой на симфонические концерты в Томске. Тогда он мог спокойно просидеть только первое отделение, но этого оказалось достаточно, чтобы влюбить его в симфонический оркестр и его королеву — скрипку.
... Наша маленькая скрипочка была разбита, разорваны её волшебные струны, жестокими и грязными словами изгажена первая, такая красивая и многотрудная, мечта моего мальчика.
Теперь сын плавает по Японскому и Охотскому морям, он морской биолог. И в уши ему ласково шепчут бризы, приливы и отливы, ревут свои величественные симфонии тайфуны, и всем этим дирижирует их отец и повелитель — Великий Тихий океан.
А я сижу в этом прохладном зале и слушаю, слушаю, и мысленно обращаюсь к сыну. Где ты сейчас, мой маленький рыжий скрипач 1973 года?.. Моё ясное солнышко, где твои чудные песенки?
«Море... море... море... , » – вспоминается твой нежный детский голосок, слышатся твои гаммы, видится ясный свет родных синих глаз.