***

Три часа дня. Метро. Ничего не помню. Мысли текут по рукам мужчины напротив, который прячет пять тысяч у себя в кармане. Все мы хотим идеал, но на сколько мы сами представляем его? Да, детка, это претензия на философию. На улице дождь. Остаток сигарет смешивается с мятой конфеты. Хочется блевать и плакать. Закатываешь глаза и улыбаешься. Одинаковым лицам, что уставились в экран телевизора. Они даже не видят его. Отключают свой визуальный канал так же, как и я свой аудиальный. Плеер почти сел. Чтобы не думать. А о чем вообще можно думать? В эту секунду я поняла наркоманов. В метро тоже все мокро. Все затопило. Это вселенский потоп и все мои твари уже умерли, не успев спастись. Поезда проезжают между моих ног. Что ты чувствуешь, когда я…? Что ты чувствуешь, когда я встаю перед тобой на колени и открываю рот? А я? А приятно ли мне? И думаешь ли ты об этом в эту секунду? Или в ту, когда мой/твой член у тебя/меня во рту? Нет, мы не эгоисты. Просто это с непривычки, я редко курю. Поэтому тошнит. Я лишила свои руки запаха.