Трону своими губами висок,
глупую жилку, что бьется так нервно,
я буду последним, а жизнь - была первой,
ну что же. На два подели этот строк.
Свинцовый комок будто сердце там, дальше,
я тебе подарю, если ты попросил бы,
если руки холодные вскинут бессильно
мое тело повыше. И что было раньше
сотрется из памяти, выключу воздух,
ну что же, работа такая, но все же,
когда вы лежите с разорваной кожей
и выбитым мозгом,
я чувствую то, что я дважды виновен.
Себя пересилить в душе нет местечка.
А, может, он ждал, как награды, осечки?
Но выплеснул кровью
надежду из пасмурных губ,
из плотно закрытых ресниц.
За окнами - пение птиц,
И жизнь продолжает игру.
Я падаю, трескаясь телом
о залитый кровью кафель,
ты сам учинил эту плаху.
Не дышишь, совсем охладело,
а я, как преступник. Я рядом.
Уйти не удастся, и скоро
приедет знакомый из "скорой",
но это тебе не надо...
Пистолет самоубийцы
© Copyright: Андрианова Анастасия, 2011
Свидетельство о публикации №111062401710
Свидетельство о публикации №111062401710
Рецензии