"Зачем, зачем мы пунктуальны?
Ах, отчего так жизнь строга?
Моя мечта так аморальна,
что от неё растут рога."
(Жанна Самойлова)
Мечту свою достану тихо
Из глубины хмельной души
Ну, не мечта, а право – лихо.
Скромнее схимника в глуши.
Прыщава и несовременна
Созрела. Маюсь, так и сяк
Привлечь пытаюсь к жизни бренной.
В увещеваниях иссяк.
Лелею, «бдю», души не чаю,
А получилось что? Косяк!
Совсем недавно замечаю.
Мечта, сдается – на сносях.
Да, что же это? Вот непруха!
Узнаю кто? Намну бока!
Мечта же все твердит про духа
С невинным видом голубка.
Худею с этой заморочкой.
Друзья подначили шутя.
Мол, быть ей бабой- одиночкой.
Но, не чужое же дитя!?
Бреду в бреду, как ночью - лесом.
О сучья рвется мысли нить…
Вот бы ее противовесом
С другим «мечтом» объединить?
С мечтой проблемы...
© Copyright: Молчаливый Странник, 2011
Свидетельство о публикации №111062401443
Свидетельство о публикации №111062401443
Рецензии