Родная чужбина,
В рассрочку застроенный мир,
Где запах жасмина –
Единственный ориентир.
На бывших опушках
Болотистых душных лесов
Старели в избушках,
Не зная своих адресов.
Явился незванный,
Древесный, лесной, смоляной,
Возник деревянный
Мирок, неразлучный со мной.
Дышалось труднее,
Когда приближалась гроза,
И были виднее
Во мраке ночном образа.
Душистую косу
При них расплести до зари.
Приходишь без спросу,
Уходишь – калитку запри!
Безлесный, бессонный,
Свой собственный скрытный двойник,
Железобетонный,
Здесь только что город возник.
Нельзя заблудиться
В такие попав города!
Здесь нужно родиться…
- Вы здешний? – Мне кажется, да.
Как пахнет бензином!
Конечно, здесь царство машин.
Нет, пахнет жасмином,
И здесь притаился жасмин.
Прокрался бы мимо,
Не веря вечерней звезде.
Цветёт нестерпимо,
И спрашивать незачем где.
27.06.1977.
Родная чужбина
© Copyright: Владимир Микушевич, 2011
Свидетельство о публикации №111062308594
Свидетельство о публикации №111062308594
Рецензии