Без тормозов

За  домами  белыми  с  бордовыми  балконами
стоят  площадка  детская,  скамейка,  гаражи,
кузнечик  металлический,  краскою  зелёною 
покрытый  весь,  чудной  такой,  а  рядом --- ни  души.

Раскачиваюсь  медленно,  качели  упираются,
Встаю  я  с  них,  задумавшись,  опёрлась  на  турник,
и  годы  невозвратные  мне  снова  вспоминаются,
до  времени  ядрёного  с  названием  «тупик».

А  годы  невозвратные  весьма,  быть  может,  скучные,
болезненные,  горькие  да  полные  тоской,
а  также  столь  тщеславными  мечтами  несподручными.
Вот  это  и  навеял  всё  мне  дворик  городской.

А  мне  сбросить  бы  лет  пять,
и  подростком  снова  стать,
школу  взять,  да  прогулять,
и  два  балла  схлопотать.

Хулиганить  только  так,
слазить  пулей  на  чердак, 
зашвырнуть  туда  журнал,
чтоб  его  весь  класс  искал,

чтоб никто  не  смог  найти
тот  журнальчик  взаперти,
и  училка  как  гроза
пучила  свои  глаза.

Я  тем  временем  в  подвал ---
мы  играем  там  металл,
можно  на  большую  сцену,
а  по-русски --- в  школьный  зал.

Вот  выходит  Лена  Е
(это   наш  конферансье),
Объявляет:  тра-та-та-та-
тра-та-та-та-та-та-та».

Музыканты:  «тра-та-та-
тра-та-та-та-та-та-та-
тра-та-та-та-тра-та-та-та-
тра-та-та-та-та-та…  мяу!

«Это  что  за  кавардак?!
Или  я  совсем  дурак, ---
прокричал  бы  вдруг  директор, ---
что-то  тут  совсем  не  так.

Классика --- вот  это  вещь,
вы  ж  внимание  привлечь
можете  лишь  только  этих…
за  такое  надо  сечь!

Ну-ка,  живо  на  ковёр!
Кто  заклеил  школьный  двор
сплошь  афишами  без  спросу:
«Приезжает  кошкин  хор»?

Что  же,  следует  пойти,
только  быстро:  мне  к  шести
(а  сейчас  уж  шесть  почти)
надо  за  слоном  идти:

у  меня  в  зоопарке  слон,
и  на  волю  хочет  он ---
кто  поможет,  в  самом  деле,
весит  целых  десять  тонн!

А  пока  стою,  трясусь:
я  директора  боюсь,
голосистый  он  у  нас ---
редкостный  профундо-бас.

Пробил  час,  я  захожу,
посмотрю,  и  как  заржу:
«На  носу  у  вас  морковка», ---
вот  ему  я  что  скажу.

Он  потрогает  усы,
и  посмотрит  на  часы:
«Замотался  я  так  с  вами,
что  вообще,  сказать  даже  складно  не  могу».

Бедный  дядя,  довели,
что  ж  я,  в  самом  деле  ли
эти…  ну  хулиганьё?
Нет,  другое,  ё-моё!

Скучно  мне  в  системе  жить,
и  по  струночке  ходить,
я  ведь  творчество  люблю,
вот  всё  это  и  творю…

За  домами  белыми  с  бордовыми  балконами
О  том,  что  уж  не  светит  мне,  я  всё  ж  люблю  мечтать,
И  написав  каракули,  дорого  бетонною
Хожу  в  подвал,  печатаю,  чтоб  их  потом  издать.

А  дни,  стрелой  летящие,  весьма,  быть  может,  скучные,
Но  всё  же,  мне  так  нравится:  есть  хлеб  и  даже  кров,
А  строки  мои  резвые,  а  песни  мои  звучные,
Мечты  столь  разудалые,  и  всё  без  тормозов.
 
   
Июль 2010