Он не забыл...

Он не забыл, как пахло её тело,
Он не сумел, смотря в глаза сказать,
Как без неё его душа горела,
И смог об этом только написать.

Он резал вены самой острой бритвой,
Он кулаки вбивал в стены бетон!
И в небеса ревел с одной молитвой…
Его поймёт любой, кто был влюблён!

Он врал родным, он плакал и смеялся,
Он губы жёг окурком сигарет.
И с жизнью по-английски попрощался,
Купив на рынке ржавый пистолет.

Он ждал её неделя за неделей,
Он пил, хоть знал – не лечит алкоголь!
Как завсегдатай заспанных борделей,
Нашёл синоним для любви – тупая боль!

Он дрался и кричал, ломился в двери,
Он каждый день как пьяный, где-то брёл.
И был один, ему никто не верил,
Ведь потерял её, едва только нашёл.

Он и листок бумаги, сигарета…
И фотография её, и ей стихи…
Идеи, как летящую комету
Фиксируют тревожные штрихи.

Он стал изгоем, он любил её безумно,
Он целовал в мечтах её уста…
Ликуя, просыпался безрассудно,
Но всё ещё манила красота.

А что она? Лишь иногда скучала,
И влага собиралась в угол глаз.
Она сама не знала, что искала,
И что же потеряла в этот раз!