Бедный доктор

Мой бедный доктор, как он слаб,
В больничном, замкнутом веселье.
Весь день бродить, как будто раб,
Взывая в людях лишь презренье.

С утра начало. Шприц, игла -
Его уж ждут, обход палаты;
И, как покажется, игра,
Большие, белые халаты.

Больные ждут с опаской время,
Когда сей доктор к ним придет.
И с вожделением, лелея,
В их вены морфия вольет.

А тот, блуждая по палатам,
В кармане скальпель хоронит.
Его идея, злым размахом,
Спокойно в скляночке лежит.

Он будто спит, он тихо шепчет,
И хочется ему тоску порвать.
А днем уже кого-то лечит,
Халат успев уж кровью замарать.

Больных не лечит он, а мстит,
За то, что дьявольским решением,
Попал в больницу, словно жид,
Затем и режет, в утешение.

Никто не сможет помешать
Такому доктору однажды.
А те, кто будут угрожать,
Падут под скальпель, снова, дважды.

А доктор наш, окончив дело,
Пойдет домой, усталый шаг.
А люди скажут, скажут смело,
Что он больной и псих-чудак.