МУЗЕ

               
                После открытия Дней русской культуры в Риге
                в Доме Черноголовых 23мая 2011года.
               

На горних вершинах мне так одиноко...
"Плешивых туманов пупырчатый зной"*
летать не мешает, но ранит глубоко.
вчера это было уже не со мной!

Я так же летела легко и свободно,
причастная века суровым ветрам,-
стихи возглашая. Всё ей, светлоокой,
Избраннице-Музе под громкий "там-там".

Он бредил всем низменным, вам - недоступным!
На горе поэтов со слабым хребтом,
что гнулись и гнулись от лести распутной,
и тихо шептались в углах "о другом".

Скрипели старушки костлявым скелетом,
плешивых затылков сквозной рыжиной,
желая "величия избранных" где-то,
в клоаках земных под "пупырчатый зной".

"Притянуты за уши" вирши глухие.
Их голосом тихим прошамкали, вспять
себя презентуя - как НИКАКИЕ.
И тех опасаясь, кто должен сиять!

Культуры НЕ РУССКОЙ сильны беспределы!
Себя выдающих давно не за ТЕХ!
гнилыми зубами прошамкали ДЕЛО,
аж тело вспотело. Достоинства - несть!

Пупырчато было в том зале без зноя,
без солнца и ветра, и далей хмельных.
Есенинский свет золотых аналоев...
Здесь ИЗБРАННЫХ мало, но много ИНЫХ.

Я - "божья дудка"! Горю, благовею...
Воздушной стихии безумную хмарь
на мир вызываю, колдуя и смея.
От "аз" и до "ясь" возрождая словарь!

И тлела и млела прогорклая месса...
Пустыня Сахара - бескровие губ.
Здесь яд замесили в "культурное тесто",
что "русским" назвали в не русский уют.

Мне публику жаль было. Некуда деться!
У сонного царства - тверды рукава!
Нет рукоплесканий! Но должное место -
Совдепии. Бредит - жива и мертва!

Гуляй первозданно, "из пазухи пугал"
пугая пугливых, иных - веселя.
Пустынен и гол поэтический угол,-
здесь нет пирамид и без Неба Земля.

Без выси Нагорной, где Проповедь грязна.
И гнёт лице-мерия, жалкий на вид,
ничем не гнушаясь лепечет бессвязно...
И здравия - нет, и зол целлюлит.

Есенин бил в морду за подлость и гадость,
по-матушке кроя "цензурный уют".
Желание - смыться, откушав сю гадость
и медленно сплюнуть. И сбросить хомут!

Не так одиноко на горних вершинах.
другие туманы и сладостный зной...
Крылами вспорхнут в облака херувимы,-
и строки слетают на дольний покой.

Себя упреждаю ещё раз и внятно,
туда не стремиться, где тьма пустоты.
Где меряют лица не лицеприятно,
своих на чужих поделив. Пустоты

уже не страшусь! Пламенею и плачу
от счастья букетов, подаренных зря.**
Ни строчки стихов не прочла!- На раздаче
стоит микрофон в позе гибкой угря.

Закончился вечер печальной истомой.
Всё сказано честно, что должно сказать!
По камням прошла вдоль Собора неровно,
"шелками гремя" Муза, Родина, Мать...

                25мая 2011года

*Строчка из сборника "Из пазухи дня" Веры Панченко.
**"подаренных впрок",- так как мне был отключён микрофон. Было 12 букетов цветов от поклонников, пришедших послушать меня и возмущённых этим фактом.