Бал Президента. Поэма

                _________________________________
                Первым Президентам СССР и России.
               


                Нет, ребята, всё не так!
                Всё не так, ребята!
                Владимир Высоцкий.

Вот так и живём...

1.
Ах, сколько побед, достижений, свершений!..
Вчера - блистательная история,
а сегодня... вот так и живём.
Все наши победы - страшней поражений.
Но после забойной попойки в застое
кто-нибудь непременно берёт верх.
И страна уже корчится
                в очередной непобедимой победе.
- Кто победил? -
                вопрошаем, орём, прислушиваемся.
А кто победил?
Голова потрезвей, душа половчей да обличьем не хмур...
А мы и не заметили, как приспело,
как обвалилось на нас
                время торжествующего бала.
Бал так бал.
Зажигайте медовые свечи,
                выше поднимайте люстры.
В тёмных углах воскурите ароматические палочки.
В соседнем зале - накройте шведский стол,
а в кабинете -
        организуйте-ка столик под зелёным сукном.
И пусть будет бал -
            как высшая мера для всех неверных.
Президент - правит - бал.
Ещё пошумливают народные депутаты,
но протоколы отшелестели
и пресса разлетелась по другим катастрофам.
Почему-то икает народная масса,
но уже объявлен Закон
и правоохранители вкупе с элитой и криминалом
прикидывают личные доходы.
А Президент правит бал.
О-о-о,
      кто не умеет мечтать и фантазировать,
тот всего лишь утробно позавидует,
как - Президент - правит - бал:
миллион рукопожатий,
миллион конвертируемых улыбок,
миллион прелестнейших обещаний,
но все - по желанию трудящихся...
и - бал! бал!
Но не те загораются свечи,
                не те.
И как-то не так отражаются их огоньки
в словах и глазах
                такого разного,
но просыпающегося народонаселения.
Да что эти свечи и те огоньки,
                если бал есть бал...
А вот и люстры не те почему-то:
ни лёгкого дробного звона,
                ни сияния горнего,
ни масштаба,
             хотя...
вроде всё, как всегда,
                вроде всё, как всегда,
но и вроде как будто бы их уценили -
и не нужны никому.
А ждут,
        как ждали в веках,
звона Царь-колокола...
когда над Россиею солнце
                проваливается,
словно бы в чёрную дыру.
И нет для России солнца,
                кроме пятен на солнце.
Но бал-то есть бал.
                И должен быть бал.
Даже если углы,
                пропахнув сталью, порохом, кровью,
сдвигаются, торосясь,
                и обрушиваются за валом вал,
словно держава,
                обеспамятев,
                пожирает сама себя.
Пока Президент правит бал,
                сколько заклано будет...
Ведь кто-то ж решает нас -
       в плановую убыль, в естественные отходы?..
И что нам,
зряшным, негожим, сопливым, в коротких штанишках,
какой-то там шведский стол...
нам,
     наконец-то дождавшимся бала?! ...
должны же мы быть счастливы?! ...
когда так азартен наш Президент,
ох! как же азартен он -
как азартны огни фейерверка
для сидящих на каком-нибудь поднебесном этаже.
Пятнадцать карт на зелёном сукне,
                15 карт.
И пусть будет бал.
Все слышали? Пусть - будет - бал!
Как наивысшая мера для всех неверных.
Но не пляшет Россия,
                не вытанцовывается Россия,
как ни пытайся её разыгрывать.
А Президент правит бал.
Ему кажется,
             да он просто уверен,
что у него есть необходимая дудка.
Но нам-то уже не хочется
                да и не можется нам
делать вид, что мы - с восторгом пляшем.

2.
Тысячелетняя свеча трепыхнула мятущимся огоньком -
и на облезлой стене проявилось полустёртое Лицо.
В горестных глазах - застыли кровавые слёзы.
В горестных глазах - темень и блеск варфоломеевой ночи.
В горестных глазах - печаль и сострадание несказанные.
Выплывает Лицо,
                как из омута,
из осатанелого невежества нашего.
И не спросить ни о чём -
                вот как бы покаяться миром.
И умолить нечем нам -
                вот как бы ответ держать каждому.
И свечи... свечи... свечи... свечи...
Словно сквозь рубище прорывается,
                трепещет и высвечивается
горящая,
        многострадальная,
                исперекалеченная
душа России...
Открывшимися крестными ранами
                распаляются свечи.
На площади свечи,
                чтобы мёртвые помнили нас
и простили бы - как смогут.
И по толпе, затопившей росстань,
по толпе, сплотившей души, оттаявшие до слёз,
дрожащими цепочками,
    безмолвными надеждами в печали и скорби - свечи...
свечи... свечи... свечи...
Поминаем вроде бы и не воителя -
старика, заику, исстрадавшееся сердце -
но мятежную совесть,
                но Слово,
а перед могилой -
                до мёрзлых слёз ужаснулись:
поминаем-то, оказалось,
                себя,
едва протёрших глаза.
И надеясь на очищенье,
                на возрожденье,
                на покаянье надеясь,
просим только: - Прости... -
                и зажигаем в пригоршнях свечи.
И на Арбате свеча,
                как ангел-хранитель неприкаянной песни.
И в снегу в чистом поле - свеча.
Мечтатель? Крыша поехала? Одинокий протест?
Или всё же всерьёз? -
                и в надежде,
что вечной зимы не будет,
смертельной зимы не станется миру людей
                ни в коий срок! -
ни во Вселенной,
           ни в доме,
                ни в автобусе,
                ни в истории.
Трепыхается огонёк.
И не стёрла метель, и сквозняк не стянул,
но про чудо - ни вопля, ни шёпота.
Просто кто-то ещё зажигает в окне свечу.
И выплывает из кухонной тьмы лицо.
Ох, и не тот поднимают огонь,
                вовсе не тот.
Хотя свечи...
              это ж ведь не костры истории!
И пусть Президент правит бал,
бал всебелсветный.
А мы - ещё продолжаем жить.

3.
Россия! Ты - Зона.
Солнце - на востоке, солнце - на западе,
но в России день,
                каждый божий день
определяется люстрой.
Чем сиятельней люстра,
                тем кромешней в России,
и луна -
         будто обрита наголо
до выяснения личности.
Но какая толпа!
                как нас много!..
Пусто в Родине.
Только ели, как стражи, стоят неподвижно,
седые, могучие, с острыми пиками,
и стену хранят, имена золотые, и молчанье хранят.
И ждут.
        Лобное место - всегда -
всесвято было и есть на Руси.
Не играй...
            не играй с тюрьмой и со смертью,
даже если смерти и нет.
Так кто же я, если не всё, -
                сын или раб?
или снова - надолго - заложник?
Память опасна -
                для власти и для истории.
Но как же мучительна память...
Пусто в Родине.
И не спрятаться. Даже голому.
И отстрел продолжается. Только втихую.
Бьют инфарктами и единодушным плюрализмом.
Уничтожают неведением и невежеством.
Сжигают в ворохе сплетен.
Переламывают хребты в растоптавшейся толпе...
Бал!
Чем гибельней всем и каждому,
тем сиятельней люстра.
- Больно!
А кому-то послышалось: "Боны!" -
             и усмехнулся себе, прикидывая цены.
- Страшно!
А кто-то привычно вздрогнул, оглядываясь по сторонам
и ошалело соображая: "Где стража?"
Да, много нас - во взволнованной толпе.
Дорожает хлеб. Зрелища тошнотворны. Политики брехливы.
Словно за каждый шаг - плати!
             словно за каждый чих - плати!
За землю предков,
                за родную землю - плати!
За то, что ещё живёшь - плати!
Сдохнешь - заплатишь втрое.
Воздух, ветер и дождь - пока что бесплатны.
Но ты - сам по себе - грош цена.
И в каждом из нас,
                как в шахте,
уже выработаны почти все горизонты.
Не осталось вопросов,
                но один -
как насмешка, как вызов, как анекдот:
- Что за жизнь?! -
                и остервенелое недоумение: бал...
...И даже небытие
поднимается из земли искорёженными костяками.
Нет, не мстят наши мёртвые -
                прощают,
каждый - как может,
и сострадают нам, что вот, мол, и дожили.
И разболелась, как раскрывшаяся язва, память.
Свобода?
         Будто неотвратимый приговор,
отлучающий от мечты, от жизни, от человечности.
Проснуться бы...
                Вот и проснулись.
Как давно было завтра!
Словно ржавый трамвай, ощетинившийся штыками,
голос Высоцкого
прорывался сквозь бетонные перекрытия -
и казалось,
            он прорывался
                лично к тебе.
И день начинался,
                словно в окне загоралась свеча.
Окаянные свечи?
                Нет, их не смять, не задуть...
и не отмахнуться от них.
Сегодня и с одинокой свечи возгорится душа.
И когда вернутся все те...
                изгнанные в небытие,
не померкнет ли вовсе
до маразма состарившаяся власть?

4.
Когда у нас ничего за душой не осталось,
когда нечего стало там умерщвлять,
нам в честь бала подсказали надежду
и вывели её на митингующую площадь.
Что ж,
       всё так,
                как всегда:
надежду,
         не проваренную в сердцах,
пусть и до жёстких мозолей заскорузлых,
и в душах, пусть и вдрызг обнищавших и осовевших,
убивать не имеет смысла,
                потому что мертва.
А вот сейчас...
                обретайте и пользуйтесь!
Бессрочно!
Начинается новая жизнь...
               когда надежда - на всех одна...
Да, надежда,
             хотя ещё не свобода,
но всё же - надежда,
наша надежда...
        большая - как пир на весь мир.
Надежда - вот это стол!
                ...И тутже её раскромсали
на декларации, флаги, значки, секты, партии...
а то как же быть?
                как же слыть -
без народной надежды?
Ну а мы?
При рваной суме да на страстном кресте
все мы равны.
Но мы... народ... мы - разбежались,
чтоб не пропасть разом и кучей,
и бежим...
           бежим друг от друга,
и просто бежим -
                как бездомные псы,
но истории - не избежать...
и бежим,
         не зная уже, от чего убегаем
и куда нам хотелось бы прибежать.
А Президент -
              всё дальше и дальше -
раскручивает бал.
Объявлена,
     ну, объявлена же народу - надежда,
на всех - одна,
зато большая, как пир на весь мир.
Вольному - воля!
Вот только б спастись от этой свободы,
только б выжить...
Пулемётные очереди, очереди за хлебом,
очереди в тюрьмы и очереди на расстрел...
было - но не избылось.
И с неугасимым энтузиазмом -
очереди по талонам, очереди к микрофону,
очереди в очередь,
                к чёрту на кулички
и очереди на тот свет...
Так...
       и каждый - с обрывком надежды,
как с представительским мандатом
                на право быть человеком -
если не в Родине, то во Вселенной.
Вот только б спастись... только б выжить...
До завтра?
           Боязно.
И будто бы лучше на завтра не оглядываться,
ведь это завтра может случиться
страшнее выстрела из добрососедского окна.
И что было завтра -
                мы знаем лучше,
чем то, что было вчера.
Но и вчера прищуривается в затылок
мёртвым чёрным зрачком.
Сегодня ж...
             по всему белу свету
растрезвонен бал Президента.
Бал...
       но сколько политической пыли,
       сколько словесной шелухи
       вокруг и около!
Бал!
     Для разминки - на "гигантских шагах" взлетая -
по кругу - по кругу -
                да столб вбит в Россию...
А в России ждут звона Царь-колокола.
В какую сторону ни пойди - Россия.
Это ж сколько сторон у России? -
и в каждой - своё небытие, свои мертвецы...
И каждый в своей стороне
             клянётся своими святыми могилами.
И каждая сторона - о своём...
что в её стороне
                и только в её стороне
восстанет солнце возрожденья России...
если она ещё будет
                хоть кому-нибудь необходима,
как материнское молоко -
                ещё не рождённым героям,
если ей будет нужен
                хоть кто-нибудь из нас,
живущих уже не жизнью,
                даже не памятью -
только надеждой.
Где Россия? -
              если Россия сама в себе не находит места...
И больно, и страшно,
                когда маячит исход из России -
или исход России из нас?
и когда?
         или уже - и давно?
Вот стол, вот надежда
                и - раскрученный бал.

5.
Увы, ошибался Уильям Шекспир, и жизнь - не театр,
и всё в ней - всерьёз... и кровь - не клюквенный сок,
тем более - Президент правит бал.
Мы ещё усмехаемся,
                мы ещё иногда смеёмся...
но всех нас уже круто заваривают,
пока распасовываются сразу 15 карт.
А это не анекдот и не апрельская шутка.
Всё казалось нам
                и  ожидалось:
                вот новая жизнь,
и мы - доживём,
ведь так и столько мы жили,
                то как же теперь не дожить...
и очистятся души от страха,
и счастливы будем.
И в горе, и в радости, и ежедневно -
человеками будем,
                будем людьми как людьми...
Но Зимний - давным-давно взят...
и что преодолевать?
                что - штурмовать?
и перестраивать - что?
если ничего не построено,
                а наш антимир -
это антисмех антисвобода антирадость
    антисчастье антилюбовь антипечаль
    антижизнь и антибог с антиангелами...
Ядовитейшая морока!
                И будет ли в памяти нам
хотя бы минута молчанья...
                хотя бы минута молчанья...
Когда Президент правит бал,
увлечённо раскладывая веером правила игры,
случается - на удивление - непредвиденное:
сквозь столбцы постулатов, приговоров, обличений, наветов,
по горизонтам решений, речей, программ и партийных проповедей,
как тощий костяк сквозь раскрашенную морщинистую кожу,
проявляется в каждой судьбе,
                во всякой судьбе проявляется
простенькая, да ни на что не годная истина:
как ни играйте,
                как ни разыгрывайтесь,
а жизнь - не театр,
и кровь - не клюквенный сок,
и пули не пластилинлвые.
Как просто...
              И страшно,
когда не смешно,
                а валюта дороже улыбок,
а над Отчизной - угаром - тоска о Вожде.
И страх, словно тьма, подступает потопом к душе,
как было уже когда-то -
                недавно и очень давно.
Президент правит бал.
                И бал расфанфарен.
                Как всегда.
И как всегда -
в Зоне по-прежнему сумерки,
                отдельные недостатки
и никто никому не доступен.
Я уже старше отца своего,
                а он - ни до чего не дожил.
И никто не скажет,
         когда рассвет после бала
и кому рассчитываться по счетам Президентского бала -
по счетам,
           длинным, как серпантин.
Но мы зажигаем последние огарки...
                А вокруг - и по миру - бал!
Почему, почему же не быть балу?
Ведь разъяснил Президент:
                ...была допущена ошибка...
Ошибка?!
Жизнь перемешивается в раскалённое варево,
в котором нет никакой погоды,
                кроме злости на себя и на всех.
Ошибка?!
Карты рассыпаются - не получился домик! -
всё ярче окрашиваясь в кровавый цвет.
Ах... как же черна кровь на зелёном сукне...
Россия! Ты - Зона!
Ты никогда не была ошибкой,
                но по-прежнему - Зона.
И что за бал - без войны?!
И снова - ошибка?!
Павших - забыли: кто... где... сколько...
Пленных - знать-не знают - никто:
тысяча?
        может быть меньше...
        может быть - больше...
Тоже ошибка?
Ошибка...
Еле выстояла душа под сапёрной лопаткой -
и прибавилось свечей в полуденных сумерках,
но не прибавилось жизни в надежде
и не прибавилось света - ни завтра, ни вчера.
Ошибка...
Как ещё не взорвалось от боли и слёз
материнское сердце России...
Скрепы, железные скрепы на сердце,
и не может Россия
       свободно любить и жалеть детей своих,
даже пусть окаянных, нежданных, мятежных...
                не может...
и тех, кто - как в яме - в плену...
                не может.
Ошибка?!
На тысячелетья отравленной земле
затравленно живут человеки,
и им не спастись от себя,
                потому что нет спасенья от Родины,
заговоренной, заболтанной, растранжиренной, изовранной...
И снова ошибка?..
                И снова ошибка?
Но каждая - щедро оплачена
самым дешёвым сырьём - народом.
И каждая - уже официально оплакана завтра
и будет оправдана свыше
блистательной историей вчера.
Был бал!

6.
И я там был...
               А вот уж что я пил да ел...
И выжил.
Но не списали б в конце концов -
в убыль, в отходы -
за безденежье,
за безработицу,
за веру в Россию, как в бога,
да за плохую сегодня с утра погоду...
Так и живём.
И только свадьба бездомных собак
метётся по улице
вслед за праздничным мусором.

7.
Россия,
моя Россия,
ты чья?
Зачем мы живём?
зачем и жизнь, и надежды?
И это - история...
и это - в жизни моей...
и - аминь?   

             
   
               















               















.