я не поэт II

я не поэт, не стихоплет,
моя душа под коркой бренных мыслей,
лишь тлеет угольками... сквозь фальшивый лед,
людской болезненной корысти.

в моем ли сердце чуткая свеча,
когда - нибудь погаснет, воском разольется.
я бьюсь со смертью, от отчаянья крича,
ведь вера умерла, и что мне остается.

не буду жертвой, ни потом, не ныне я,
кто - то наверху оценит честно и сурово.
от серости вторгаюсь, в сокровенность бытия,
чтобы решить, так для кого вначале было слово.

душа, к чему всегда спешить, всему виною
твой сумасшедший брат - мечта.
ведь вы во мне, всегда со мною,
мои стихи, в которых не написаны слова.

к своей судьбе, как к матери, прижав щекою,
душа свистит упрямо, старенький мотив.
я прошлое, что позабыто, трогаю рукою,
и вдруг оно уходит... нас простив.

но что ч тобой, ты мрачен или нездоров,
слова теряешь словно клочья партитуры.
для нас глухой звонарь, без колоколов,
накроет тишину, туманом белокурым.

там где прервется линия судьбы и жизни,
заполнится болью мир пустоты.
исчезнет вера в людское терпенье,
и в человеческую страсть суеты.

где пирамида чьих - то судеб,
что воздвигалась из начала в конец.
там твои плечи... это чья - то опора,
там твое сердце... опора других сердец.

все живут как ты, словно гений,
занимая вниманьем других.
в своих радостях, нервах и треньях,
что подумали - мир создан для них.

с верой прожить, не миг, ни на час,
все живем, как живется.
в нашей душе, именуемой части нас,
тот извечный конец остается.

но иногда, нужно просто молчать,
или намек, что здесь кто - то лишний.
нам в наследство достались слова; снег. аптека. фонарь.
из писем мертвого человека.