Я играю на гитаре,
а верней всего, бренчу.
У меня всего по паре,
оттого и хохочу
над собою в час заката,
и на утренней заре,
и смотрю я виновато
в этой утренней поре:
снег летит, пушистый иней,
лёд звенящий, санный скрип
с переменчивостью линий,
непонятный мне санскрит
прозвучал печальным звуком
в проводах во мгле ночной.
Жизнь беспечная – наука
и расплата. Что иной
опыт был, но я не смея
нарушать святой канон
оставался и, смелея,
ставил с радостью на кон
безответственность покоя,
беспечальность суеты,
принимая грубость стоя,
я не прятался в кусты
от побоев ветра в морду,
принимал его на грудь,
потому что я не гордый,
но живу не как-нибудь,
а достойно и умело
нахожу ответ простой,
и рисую жизнь не белой,
а сиренево густой
краской честного полёта
в поднебесье красоты,
где прошла вся жизнь пилота
и Поэта чистоты.
Бренчу
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111062301802
Свидетельство о публикации №111062301802
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
