Серый камень залива и бутылка вина,
время так торопливо, так статична волна
и, всегда ожидая луну за луной,
она будто желает скрыть налет нефтяной.
Это запах вселенной, это кровь ее жил,
это песня Сирены, это зыбкий ранжир,
это свет от селены, что пускают на жир.
Вряд ли мир безотрадный, как последние сны
будет рад Ариадне и клубку для блесны,
распустив нить нарядов сестер братьев лесных.
Только голые плечи, только взгляды в упор,
может тихие речи оживят разговор.
Если выпить за встречу - зачинается спор.
Но вести разговоры выше всех моих сил,
так язык, за который я себя прикусил
забирается в створы, переводится в тыл.
И в молчании - слово, Филомела права,
ударенье в "полове" не сместить к "полова",
в немоте есть основа. В море есть острова.
Стих 43
© Copyright: Роман Фат, 2011
Свидетельство о публикации №111062209368
Свидетельство о публикации №111062209368
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.