Дорога выстлана цветами,
Но, к сожаленью, не живыми,
Ведет ведомого по краю
И векселями долговыми
Раскладывает чет и нечет,
И злато превращает в фишки,
Там где безумный бисер мечет,
Дела меняя на делишки.
Игрок молчит, он ждет отважно
Когда настанет час желанный,
И муки совести не важны,
Лишь звон и шелест долгожданный.
Там приглушенный свет струится
И все равняется пороку,
А значит чистоте родиться
Не суждено, и понемногу
Он забывает леса звуки,
И неба цвет, и глас синицы,
Но помнит покерные трюки
И снова он за стол садится.
Игрок
© Copyright: Ирина Абрамитова, 2011
Свидетельство о публикации №111062200897
Свидетельство о публикации №111062200897
Рецензии