Все стайкой выходные дни,
Недели складывают в годы
Моей отчаянной свободы
И в ожидании любви
Уверую в святыню чувств
Приснюсь тебе на воскресенье
Чтобы утром ты предал забвенью
Ту, что тайком зовется Грусть
Я точно мелкие канаты,
Что разрывают связь времен
В глухом порыве слышен стон
Мои мечты – они распяты.
Преданье ветхое молчит
Что говорить о прошлой боли
За что на раны сыпать соли
Пусть рана больше не болит
И скрипнет сердце в одночасье
Слетит с души похмельный стяг
Моей свободы дивный флаг
Вновь развевается на счастье.
грусть
© Copyright: Ирина Абрамитова, 2011
Свидетельство о публикации №111062200823
Свидетельство о публикации №111062200823
Рецензии