Прислонившись к окну, он стоял чуть дыша
И от тяжести мыслей сгибались деревья
Из груди вырывалась от боли душа
И созвездия в небе чеканились в звенья
Он глотал стылый воздух, сжимая кулак,
Каждый раз, вспоминая ее отраженье,
Говорил себе снова : «не надо , дурак!»
И писал и стирал, заглушая томленье .
Вот бы снова вернуться в чужую весну,
Только мимо пройти и не выбрать «остаться»
Только б глаз не поднять , не увидеть тоску,
И о том, что любил, никогда не признаться.
к
© Copyright: Ирина Абрамитова, 2011
Свидетельство о публикации №111062200802
Свидетельство о публикации №111062200802
Рецензии