***

Все мы привыкли к резцам или скальпелям -
Наши тела искромсали их низом;
Помним и голос кровавый над кафелем:
"Все хорошо, ты же в Мире прописан!"

Но в этом "мире" все гнило и сумрачно:
Воздух пронзен водяными пулями,
Делят и сводят людей тут безудержно,
"Мир" переполнен кельями, ульями...

И мы одни среди стен стеклокаменных,
Но одиночество - жажда полета!
Множатся перья на крыльях израненных -
Птицам повсюду найдется работа.

В битве извечной с земным тяготением,
Сквозь волны брызг от снарядов холодных
Из изоляций идут в наступление
Те, грезит кто о пространствах свободных.

"Жить вопреки людных мест повелениям!
Прочь все те путы, что держат нам крылья!
Прочь все законы, запоры, строения!
Сжечь их! Стоптать в состояние пыли!

Здесь, высоко над войною с улыбками,
Нет ни мерил, ни цветов и ни плесени;
К черту их всех! Всё объявим ошибками!
Можно прожить лишь своими тут песнями..."

И, наконец, дерзких дум переполнены,
Птицы решатся поработить Солнце;
Верят, что лжи будут все похоронены,
Верят: "sero venientibus ossa".

Мир их захватит всех тех, кто оболганы,
Тех, кто создать пожелает свободу!..
Птицы падут, уже кем-то обогнанны,
Нового мира начало дав своду.