Внутреннее

здравствуй вновь, мой голубоглазый, ты решил теперь взять всё сразу -
заполняй пустоту под кожей, сколько сможешь в себе унести...
только снова мне вырвать нечего из души своей изувеченной,
так что просто держи за плечи до тех пор, пока хватит сил.

психопатия не диагноз, как рассказывал доктор хаус,
а разграбленная могила, разворованный ночью храм
и эмоций обыкновенных неприсутствие в наших венах
объясняется тем, что стены с потолком лишь достались нам.

в новогоднюю ночь так тихо внутри нашей с тобой шутихи,
в уголочке лежим под ёлкой на залитом вином полу.
нас зажгут и мы в небо встроимся, миллионами искр раскроемся,
а пока под раммштайн мы молимся синим гремлинам в том углу.

сквозь улыбки сквозит презрение, мы как добрых два привидения:
нас убили в разное время, вскрыв губами и выпив сок,
потому мы такие гулкие, словно эхо в пещере ктулху,
засекреченные шкатулки с заграждением пуль в висок.

мы мечтали когда то искренне про взаимную недоисповедь,
где всё вышепчут пальцы тонкие от начала и до конца...
но вплести свои сны в чужие не дают нам сердца скупые,
наши слепоглухонемые
обескровленные
сердца.