Кома

Мне кажется? Мне снова кто то шепчет?
Да нет... не шепчет - яростно кричит.
Но криком захлебнувшись, вновь молчит,
Оставшись эхом в разветвленьи узких трещин,
Неузнанным, непризнанным, зловещим

Наполнив их, как книгу - письмена,
Обрывками в золе истлевших знаний,
Смыкая болью цепь воспоминаний
И смутные рождая имена -
Безликий оттиск в метрике из камня

Что пахнут тёрпкой горечью полыни,
Что вкусом - как зелёный виноград,
Что в сумраке античных анфилад
Средь тусклой позолоты медью стынут,
И пылью оседают на картинах

И медленно теряют всякий смысл,
И голос вдалеке не воскресит их,
И память превратится в блёклый триптих
Что на кресте мольберта вдруг обвис,
Как перелом души, как жизни вывих

Бессильно встрепетнув в последний раз,
И в клочья начиная расползаться -
Я cлышу всё. Но мне не достучаться,
И горлом сорванным вовек не докричаться
К тебе через стекло незрячих глаз.