Ах, цензура - тётка злая,
Бьёт пониже, чем поддых,
Детородности лишает,
За какой нибудь там стих…
Я пишу, не напрягаюсь,
И не корчу умный вид,
Сматерюсь, потом покаюсь,
Бог за мелочи простит…
А она, ну ни в какую,
И всё время достаёт,
Лезет в жизнь мою шальную,
Через вены кровь сосёт.
Говорят что в нашем теле,
Крови этой литра три,
Будь же тётка чуть скромнее,
Всю-то сразу не бери.
Я хороший, ну ей Богу,
Ты почаще в корень зри,
Ладно пей, но понемногу,
Мне не жалко, на... бери...
Ах, цензура- тётка злая
© Copyright: Сан Саныч 1, 2011
Свидетельство о публикации №111062201177
Свидетельство о публикации №111062201177
Рецензии