Как бесцельно растрачены годы,
В бесшабашности - до двадцати...
Жизнь верстала судьбу в непогоду
И за нас выбирала пути.
К тридцати мы писали, как Боги,
Бил талантов фонтан и ума.
Кто читал наши строки?... дороги...
Кто нас ждал? ... нищета, да сума.
Становилась скупее и строже
На кусочках бумаги строка.
Всё-равно, ничего не итожа,
Мы аллюром неслись к сорока...
Разменяв пятьдесят, не открытки -
Прглашения на юбилей,
Мы тащили в издательства - свитки
Поэтических наших идей.
За свой счёт издавали книжонку -
Не бывало "ребёнка" родней.
Время вскачь, вот и памперс с пелёнкой
Притаились у наших дверей.
Этот случай, быть может, далЁко...
Ещё тянутся руки к перу.
Жаль, что юность умчалась до срока,
Не сидеть ей на нашем пиру.
За столом два гранёных стакана,
Хлеб хоть рядом...не сверху - на них,
Пара книжек стихов - боль и рана...
И кому теперь нужен наш стих?
Пир жизни
© Copyright: Игорь Шимановский 2, 2011
Свидетельство о публикации №111062108899
Свидетельство о публикации №111062108899
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.