В саду чужом я лишний плод

Я снова здесь!
Привет, мой город!
Давно не видела тебя.
Морозно.
Поднимаю ворот.
Москва.
Седьмое ноября.
Ты повзрослела,  изменилась
С тех давних, юношеских лет,
Но тот же запах,те же листья ,
Всё тот же розовый рассвет.
Щекочут воздух транспаранты,
шары стремятся к небесам,
Как астры, шёлковые банты
В толпе белеют тут и там.
Над золотыми куполами
Расплылось огниво зари,
И храм Блаженными крестами
Над Красной Площадью парит.

Когда-то в детстве я любила,
Канву старинных мостовых,
Сады, театры, сердцу милый
Арбат, осенние зонты,
Распятые на тонком торсе,
Дождей прозрачных варьете,
И редкую снежинок проседь,
Кружившуюся в ноябре.
Фигурки тонкие берёзок,
В шелках белесых кружевных,
Змеиную лыжню с откоса
И вкус сосулек ледяных.

Воспоминания упрямо
Годами в сердце берегла,
Забыть желая боль и шрамы
Души, раздетой догола.
Мой город милый был мне домом,
Но робость головой в песок,
Но зла  словесные погромы,
Но жалость, хуже, чем плевок.
И осознание изводит,
В саду чужом  я лишний  плод,
Мой род России не угоден,
Мне место там, где мой народ.

И годы потекли ручьями
Эль-Аль летит к тебе, Москва!
Меня краса твоя встречает,
Узнав знакомую едва.
На Кадашевке и Ордынке
Ищу заветный парапет
И след от детского ботинка,
Которому за сорок лет.

И вечер траурной вуалью
Накрыл светильников хрусталь.
От юности моей остались
Могилы,
               камни
                и печаль.