он топтался на месте...

он топтался на месте:  «мне стукнуло тридцать семь.

у меня за плечами лишь горы пустых бутылок.

говоря откровенно – если бы сдать их все,

то на эти деньги я мог бы отгрохать виллу

или может быть даже три раза объехать мир,

или все раздать бездомным, больным, пропащим…

но в итоге из них получился прекрасный тир -

я стреляю по  стеклам  бессмысленным настоящим.»

он топтался на месте: « пушок над ее губой

стал совсем незаметным, как будто бы мы не рядом.

каждый новый день проигрывать этот бой,

собирая упорно ее ледяные взгляды…»

он топтался на месте: « все то, что имело вес

превращается в пепел на линии фаренгейта …

я тщеславный Марсий  в далекой стране чудес,

подобравший случайно твою роковую флейту.»

он топтался на месте, безмолвно вторя часам,

отмерявшим все так же бессмысленность на запястье

«нет уж, господи, знаешь , теперь ты сам

назови мне причину в твоей оставаться власти.»