Так проходит воскресенье...

Так проходит воскресенье
по болезни в невесельи.
На востоке понедельник
притаился, ждёт пока.

Ничего нас не минует,
кто чего не наколдует,
станет то что было надо,
вот тебе моя рука.

Неизвестное нисколько
не страшит и не пугает,
не томит, не обещает,
всё оно сплошной туман.

Опускают руку в шляпу -
кто чего себе захапал.
Я провёл над ней рукою,
холодок и Бог с тобою.

Этот фокус всем известен,
кто хотел бы знать и точка.
Объяснять тем, нету смысла,
удивляет он кого.

Я смотрю на мир спокойно.
Он открыт и свеж, проветрен.
Всех он в свой черёд проверит,
это кажется что больно.

Чуть побольше бы терпенья,
чуть поменьше бы признанья,
было б как стихотворенье
преступленье-наказанье.


Рецензии