Там где ранее пела тальянка,
Где писал я тебе при луне,
У подъезда сидит наркоманка
На уродливом, сморщенном пне.
Улиц смрад щедро сдобрен парфюмом
И отходами нефтепродуктов.
И стоит постаревший, угрюмый
Горец около овощи-фруктов.
И в душе его тихо несется
Песня гор, что отца воспитала.
В голове: "Десять тыщ на неделю...
Вах, ну надо же, как это мало..."
Да и спирт не найти...правит балом
Здесь трёхзвёздный дешевый коньяк...
Да и в общем-то всё как-то стало...
Как-то стало всё..эх...."просто так"
Если бы Есенин жил в наши дни...
© Copyright: Пожизненные Переулки Сознания, 2011
Свидетельство о публикации №111062105043
Свидетельство о публикации №111062105043
Рецензии